Истории ветра. Истории снежного эха.

О тех, кто витает среди кучевых облаков.

О тех, кто волнует влюблённое сердце поэта.

О том, что ложится на строки парящих стихов.

…

Сегодня на меня нашёл стих.

Я брёл по лесной дорожке

Навстречу осеннему ветру

И он свалился мне прямо на голову!

Так и живу теперь со стихом в душе

И ветром в сердце…

….

Стаканы пустеют быстрее,

Чем наши мысли…

Но может ли послемыслие

Заменить послевкусие?

….

Когда рождается метафора дороги

В твоей душе, как первозданный путь,

Ты подбираешь неуклюже слоги,

Чтобы в неё отчаянно шагнуть.

И этот шаг, или прыжок чрез пропасть

Обыденных, пустопорожних дел

Тебе приносит ветреную новость

И гул весны, где заблудился шмель…

Простых стихов слепое ликованье

Просторных слов весенняя молва

Тебя пронзит, как лёгкое названье,

Сводящее с рассудка и ума…

…

Пространство мысли раскачивается в такт вагона,

И вектор жизни пускается в какой-то странный маневр

Опасного и сложного обгона.

Огибая унылый ландшафт, проносящийся за окном,

Проскальзывая по тонкой иллюзорной линии между явью и сном,

Туда, где ветры стиха мечутся над железнодорожным слогом и полотном.

Ткань бытия рассыпается, прорывается тонким пером,

Обрывком строки, отголоском метафоры, отзвуком слога «ОМ».

И самые лучшие песни, ещё ненаписанные, отложенные на потом

Звучат практически разом, одновременно, в какой-то немыслимый унисон.

…

Когда на душе состоянье буранной погоды,

И пурга засыпает долгожданную новость стиха…

Ты выйдешь к причалу, туда, где гудят пароходы

И купишь билет в дорогое тебе никуда…

Ты выпьешь в палатке холодного тёмного пива,

И бросишь на ветер два лёгких парящих стиха.

И очень по-детски, не зная зачем, торопливо,

Уедешь в рассвет, в дорогое тебе никуда…

И будут парить над волной белокрылые чайки,

И будет играть между ветром и солнцем вода,

И ты босиком,  нараспашку, легко, без утайки

Провалишься в это – дорогое тебе никуда…

…

Животворный глоток от того изначального слова…

Стих нашёл, и легка на помине строка.

Я пишу этот стих! Я пишу его снова и снова!

Кувырком, беспорядком, безудержно, наверняка.

…

С тишиною в душе.

Со стихом ненаписанным в сердце.

Я иду по меже,

Где сливаются разум и сон.

И не знаю ещё

В какой мир приоткроются дверцы?

На каком я сойду

Непутёвом своём вираже.

Не планируя быть,

Я хочу лишь смеяться и верить.

Я хочу лишь любить

Так безудержно и на века.

И писать Вам стихи

На парящем осеннем листочке.

Чтоб жила на ветру

О любви небольшая строка…

…

Безалаберно жить!

Удивляться и пламенно верить!

Без остатка  любить,

И писать Вам стихи на песке…

И под сердцем носить

Сумасшедшую эту идею,

Что могла вдохновить

Миллионы людей на Земле…

…

Чёрной ночью и белой бессонницей,

Свежевыпавшим снежным стихом,

Этот миг до краёв переполненный

Накрывает меня с головой…

…

У подножия гор, где рождаются ветры и песни.

Где дрожит в облаках дождевая литая строка…

Здесь у скальных пород на окраине смерти и жизни

Выпиваю глоток водопада и коньяка…

…

Изнанка снов, подложка вдохновений.

Забытых слов тягучий аромат.

Родится стих на рубеже мгновений,

Родится  бестолково, наугад.

Родится стих, как свежий горный ветер,

Как южной ночью бурный звездопад.

Родится стих, и никаких на свете.

Не существует для него преград.

…

Странность ландшафта. Безумие свежего ветра.

Тонкости слога, воздушная лёгкость стиха!

Как же случилось, что там, на окраине света

Вдруг зародилась парящая эта строка?

…

Есть в теории шторма теорема буранной метели.

Из которой известно, где родятся ветра и стихи.

Из которой понятно, из какой же страны прилетели

Словно снежные хлопья невесомые ритмы строки.

Есть в теории слова теорема осенней погоды.

Из которой известно, где таятся истоки любви.

Из которой понятно, как на ветреных струнах свободы

Прорастают аккорды в разноцветные песни мои.

Есть в теории звона аксиома весеннего ливня,

Из которой понятен чистый гул водосточной трубы,

Из которой известно, как на дне поэтической жизни

Собираются тонны стихотворной звенящей руды.

Есть в теории мысли постулаты апрельских разливов,

Из которых понятно, как бескраен и чист горизонт.

Из которых выходит свежий воздух лиричных мотивов,

И уносит поэмы в неизвестность космический зонд.

…

Тополиным стихом, листопадом осеннего слога

Ухожу в неизвестность, на окраину мыслей и снов.

В предрассветную даль, в никуда, в одиночество Бога.

В изначальную сущность позабытых утраченных слов.

На бумажном листе, на бескрайнем линованном поле

Возрождаю постройки из рассказов, поэм и баллад.

Вверясь ритму строки, разум свой отпускаю на волю,

И срывается ввысь этот бурный густой стихопад…

…

По стечению неведомых препятствий,

Из потока пролетавших фраз.

Кубарем, зигзагом, кувыркаясь,

Вырастал причудливый рассказ.

О каком-то снежнокрылом шуме,

О какой-то снеговой мечте,

О какой-то бесконечной сумме

Всех стихов, что были на Земле.

И неслась цепочка междометий,

И струилось марево цитат.

И на всём разумном белом свете

Для рассказа не было преград.

И рассказчик, утомлённый ветром

Вдохновенья, ритма и стиха,

Рухнул спать, ещё одним поэтом,

Чьи слова прорезали века.

…

На обочине смысла, в перекрестии снега и слога

Вдруг наткнёшься случайно на ещё ненаписанный стих

Он накроет тебя с головой у седьмого порога,

У предела познанья, где сливаются ветер и миф.

…

Система построения поэтического пространства

Не так-то и проста!

Необходимы две недели пьянства,

А после сутки строгого поста.

Холодный душ с утра и чашка чая,

И белоснежность чистого листа,

Которая чуть видно излучает

Какие-то далёкие места,

Какие-то звенящие мотивы.

Следы полётов, тени от ветров,

Которые так чисты и красивы

В прозрачной новости моих осенних снов.

…

Территория вздоха. География млечной тоски.

Уходящее утро переписанной наскоро жизни.

На каком полустанке я вписал её в эти стихи?

На каком перегоне я впервые подумал о тризне?

…

Негромкая новость прибоя

Поэзии уносит в тишину

Осеннего настроя

Тебя и мира.

Туда, где в струнах ветра и дождя

Бушует лира

Каких-то неизведанных стихов

Штормов и ритмов

Для потрясенья  мира и основ

Давно избитых.

…

Как парящий по ветру листок
Ангел осени с неба спустился,
И стихов непрерывный поток
Вместе с ним листопадом пролился...

Дальше